A l'Olympia ou, plus exactement, au-dessus du sas d'entrée du grand music-hall parisien, une plaque de cuivre ternie indique que les pourboires constituent l'unique rémunération des ouvreuses. Ce qui n'empêche pas ces dernières d'insister lourdement auprès des amateurs de blues sauce latino venus entendre Ry Cooder : on ne sait jamais.
Sauf à passer pour un malotru doublé d'un affreux grippe-sou, on hésite d'ailleurs à ne pas faire don d'un ou deux euros à la petite nana en costume de Spirou. Mais tout de même, on a un peu de mal à comprendre pourquoi les clodos qui font la manche boulevard des Capucines ne méritent pas, eux aussi, de se voir gratifiés d'une pièce par spectateur. Après tout, s'ils n'en font pas davantage que l'ouvreuse - qui se borne à vous signaler que la rangée 12 est placée devant la rangée 13 -, ils n'en font pas beaucoup moins non plus…
Serveur de restaurant dans mes années de bohème, je n'ai rien contre le concept du pourboire. Non, ce qui m'agace, c'est de payer pour un service dont la valeur ajoutée est proche de zéro et, surtout, d'être pris pour un crétin qui ne saurait pas que l'esclavage, soit la pratique consistant à faire travailler des gens sans les payer, a été aboli en 1848.
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